休息室里的空气总是显得有些沉闷。老旧排风扇呼呼的杂音混杂着浓烈的松香水、汗酸味和医用凡士林的气息，却让人安心。

　　维克托粗大的手指正灵巧地穿梭在温健的指间，一圈又一圈的白色绷带在老棕熊的手中被拉紧、缠绕、固定。

　　这是上台前最后的仪式。

　　“你的下盘和核心无可挑剔，那套滑溜的防守反击也能把大部分拳手折磨疯，但是今晚不一样。”维克托一边用力扯断胶布，把拳套给温健戴上，一边低声开口，“你对比利的打法怎么看？”

　　“吉普赛弄臣。如果说富里是国王，那么模仿国王的人就是弄臣了。”

　　温健开了个玩笑。

　　“你说得对，比利学习的就是泰森·富里的打法，他甚至专门跟国王训练过一个月。”

　　维克托满意地点头，和温健轻轻碰拳。

　　“不过，这世上没有无缝的堡垒，哪怕是阿喀琉斯也有脚踝。比利的左臂，确切地说，是他的左侧尺骨和桡骨，在十二岁之前骨折过两次，都是因为家庭暴力。”

　　温健的呼吸为之一滞。

　　“骨头或许早就愈合了，但是创伤带来的阴影是无法通过训练抹除的。”

　　维克托露出了一个残忍的笑。

　　“这也是他极端依赖游走刺拳和体重压制的原因——他不敢。他的身体本能地抗拒用左手去进行高强度的硬格挡，也绝不敢在近身时肆无忌惮地抡出全力以赴的左勾拳。”

　　“他的左侧，就是盲区。”维克托拍了拍温健的肩膀，厚重的手掌传来令人安定的力量，“不要去管他的后手重炮，用你的脑子，打得聪明点。撕开他的左边，把他那不可一世的架子给我拆个稀巴烂。让他哭喊，让他想起小时候被老爹打得在地上滚的耻辱。”

　　“明白了。”

　　温健站起身。深灰色的出场服披在肩上，他活动了一下脖颈，骨骼发出细微的爆鸣。

　　门外的喧嚣声仿佛隔着一层厚厚的水膜，沉闷地轰击着墙壁。随着维克托一把推开休息室沉重的铁门，那层水膜瞬间破裂——

　　震耳欲聋的摇滚乐声浪、刺眼的混合灯光、以及几欲令人窒息的热浪，如同一头咆哮的巨兽般迎面扑来。

　　这本是海莱恩学院新建的室内体育馆，平日里这里几乎无人问津，但今夜，它被硬生生改造成了罗马角斗场。

　　温健跟在维克托身后，踩着防滑的橡胶通道，在粗野的口哨、嘘声和零星的欢呼声中走向场地中央被刺眼强光笼罩的四方擂台。

　　他的步伐不急不缓，甚至没有丝毫即将迎来血战的紧绷感。仿佛他不是走向绞肉机，而是在傍晚的农场里散步。

　　他忽然忍不住去想蕾娜——他故意没有和蕾娜说自己要打比赛，可真要上台了又有些后悔。

　　如果能得到她的鼓励，温健心里会更有底些。

　　在攀上擂台台阶的短暂间隙，温健的目光扫过全场。

　　观赛区的观众们自发又默契地分成了泾渭分明的几块。

　　黑人，白人，拉丁裔，东欧裔，亚裔，一块又一块地区分开来。

　　最近的下层看台，是温健熟悉的毛子们。这群身材魁梧的斯拉夫人正畅饮着伏特加，和旁边的红脖子们大声对骂。

　　瓦洛佳挤在最前面，看到温健登场，他兴奋地挥舞着毛茸茸的粗壮手臂，大喊着温健听不懂的俄语俚语。

　　稍远一点的看台角落，温健一眼就捕捉到了罗德里格斯一家的身影。

　　Loro激动得像个弹簧一样在塑料座椅上蹦蹦跳跳，双手拢在嘴边拼命嘶吼着“老大加油”。

　　身后轮椅上的老罗德里格斯却黑着脸，一把揪住卫衣的后摆，硬生生给拽得跌坐回去。

　　老罗虽然板着脸，但眼神里却同样透着一丝掩饰不住的紧张与期冀。

　　温健的嘴角微不可察地勾了一下，随即，他的视线越过老罗，落在了他们后方几排的两个身影上。

　　是迭戈和何塞。

　　迭戈依然是往常那副张狂模样，也不知道是装出来的还是天性如此。

　　他身旁的何塞仍旧穿着不合身廉价西装，金丝眼镜擦得一尘不染，但在他微微敞开的衬衫领口处，一道尚未完全褪去红肿的新纹身，像一条毒蛇般从锁骨一路攀爬，蔓延到了他左侧的下颌骨上。

　　那是一尊荆棘缠绕的圣母像。

　　而在温健眼中，何塞灵魂的色泽让人感到窒息。原本深沉的铅灰色此刻已经被一种极度粘稠、病态的惨绿彻底吞没，而在那绿色的深渊里，却又诡异地翻滚着如岩浆般炽热的赤红暗流。

　　那是对权力的嫉妒，对现状的憎恶，以及被逼入死角后产生的狂暴杀意。

　　何塞只是坐在那里，可温健却能感受到他的绝望。

　　温健不动声色地移开目光，抬头上望。

　　在体育馆最高处、由临时拉起的红色天鹅绒警戒线隔开的赞助商专区里，温健看到了安娜。

　　她就坐在那里，内搭的暗红色真丝长裙在射灯下泛着如血般的光泽，周身环绕着几个精悍的黑衣保镖，宛如端坐于铁王座上的北境女王。

　　而诺顿则满脸讨好地半跪在她身旁。

　　在安娜的灵魂光晕里，温健看到了极其耀眼的亮黄与纯粹的炽热。

　　温健向她点头致意，眼睛却忍不住看向另一侧

　　和安娜相隔着十几张空座椅的距离，孤独地坐着一个男人。

　　他穿着一件极其考究的高级粗花呢西服，金发梳理得一丝不苟。随意地交叠着双腿，面带温和且克制的微笑，看起来就像是从常春藤名校的校友画册里走出来的完美精英，或者某位热心地方体育事业的年轻政客。

　　他与周围狂热嘶吼的红脖子和帮派分子格格不入，整洁、体面、完美无瑕。

　　但温健的心脏却在看到他的那一瞬间，猛地漏跳了一拍。

　　那是一团纯粹的空洞，是虚无和饥渴，那里什么都没有，拒绝向外投射任何情感，他是来品尝滋味的，是来毁灭意义的，他的外在越是完美越让温健感到毛骨悚然。

　　他不是人。

　　温健的大脑中闪过一个突兀的念头。

　　在这一瞬间，看台上的男人似乎察觉到了什么。

　　他缓缓转过头，视线犹如实质般穿透了嘈杂的体育馆，精准无比地落在了擂台边缘的温健身上。

　　男人温和地笑了。

　　那个笑容礼貌、迷人，甚至带着几分鼓励。但在那双如深渊般的蓝眼睛里，温健读懂了笑意背后的含义。

　　“你注意到我了？”

　　温健收回视线，面无表情地弯腰穿过边绳，踩在了略带弹性的擂台帆布上。

　　他不知道那个男人是谁，但他愿意付出任何代价来确保这种人从地球上消失。

　　而在擂台的另一端，伴随着一阵近乎掀翻穹顶的狂热咆哮，比利·布朗早已等候多时。

　　他没有看温健。

　　比利的脖子上挂着红黑相间的披肩，他正仰着头，用一种狂热的崇拜目光，死死盯着最高处看台上的那个金发男人。他兴奋，激动，渴望着认可。

　　温健想起来了——那个男人是克里斯托弗·斯通，比利家FLC的合伙人，退伍军人事务部的高级官员，肯特谷红脖子眼中的完美偶像，总被比利粘在嘴边的“BigGuy”。

　　比利提及克里斯托弗的频率简直快赶上他“差点打进UFC”的遗憾经历。

　　直到裁判在擂台中央重重地拍了拍手，将两人召集到一起，比利的目光才终于从高处收回，砸在了温健的脸上。

　　“听好指令，保护好你们自己，不准击打后脑，不准腰部以下攻击。”

　　裁判是个光头的白人壮汉，他面无表情地背诵着赛前规则，随后向后退开半步。

　　“Touchgloves.（碰拳）”

　　比利猛地跨前一步，巨大的身躯犹如一堵肌肉垒成的危墙，居高临下地压向温健。在双拳相碰的瞬间，比利故意发力向前狠狠一怼，试图在开局前就用力量摧毁对手的重心。

　　然而，隔着厚厚的拳击手套，比利感觉自己撞上了一块浇筑在地板里的生铁。

　　温健纹丝不动。

　　“当——当——当！”

　　清脆的铃声在馆内骤然炸响。

　　周遭的一切喧嚣在这一刻如潮水般褪去，唯余擂台上两头凶兽的粗重呼吸声。

　　战斗，开始了。!!！